Se desplaza al ritmo del cambio del semáforo. Rápida. Se le nota la felicidad. Ofrece galletas de empaques de colores. Trabaja para su madre y sus hermanos. A sus siete hermosos añitos. Unos le compran. Otros critican a su madre. Otros los vemos crecer en cada aglomeración de vehículos. Niños y niñas como ella. Hijos de desplazados. De los sin fortuna. De los condenados a adornar los semáforos que también repiten en segundos sus colores de alertas.
Hoy. El día se impone. Se debe ganar algo. Aruñar en el montón de ofertas, un pedacito. ¿Qué vender? Esa es la cuestión. Y, así se van los años. Buscando el comprador y la mercancía. Así se llega hasta la venta de uno mismo.
Permanecer en quietud. Estáticos. Pareciera que están sin afán. Solo muestran. Vestimentas múltiples. Maquillajes que hacen la metamorfosis. Aparecidos. Rutina de vestirse y revestirse en las esquinas. Rumian su mirar de los ríos humanos que se agitan en las avenidas céntricas de las calles capitalinas. Vigilan el caminar veloz de los transeúntes. Su esperanza: llamar la atención de los niños de todas las edades. Y, escuchar el tintineo de una moneda en el fondo de su corazón.
Las posibilidades de sobrevivir ellas y sus hijos, están en sus manos. Unas aborígenes andinas y sabaneras de atuendos exóticos y rostros curtidos, comerciantes o mendigas. Otras expulsadas de los campos por el conflicto, arrojadas a la caridad pública y al rebusque. Recorren las calles de la ciudad buscando un nicho de mercado. Llevan sus hijos de variadas edades que mueven a la compasión. Se hacinan en andenes y ángulos de plazas ofreciendo su principal mercancía: la miseria. Compiten entre sí.
El cemento. El asfalto. El ladrillo. Se conjugan la dureza del suelo a la intemperie. Allí arman sus instalaciones. Pareciera la exhibición de una performance cotidiana. La ropa china o india. Los tenis de marca. Las bisuterías de metales y vidrio. Hasta los libros y las revistas resisten esta vitrina espléndida a campo abierto y luz propia.
